SOY TIEMPO

Deambula mi mente en la metáfora del tiempo

Para preguntar al mismo

Razones de lo que soy.

Tiempo alado, verde tiempo,

Tiempo fuego, Tiempo hielo,

Tiempo sueño, tiempo miedo,

Tiempo risa, tiempo llanto,

Tiempo vórtice en pasado

Y al final y aun siendo masa,

Soy del espacio silente

Que del tiempo está marcado…

Soy pensamiento del tiempo

Soy carne que se degrada

Soy átomo que circunda

Soy presente y soy pasado.

Soy tiempo al fin y al cabo.

somos uno en las tinieblas
solo uno...
no hay distingo de masa
solo uno...
en el respiro.

Recuerdos

Vuela mi pensamiento como pájaro emigrante

Surca en vuelo pausado por la topografía de mí existir silente

Y  en cada aleteo de su fiel recorrido, descubro mi pasado

Aquel pasado que el tiempo ha envejecido

Y que a pesar de todo, extraño muchas veces

 

Los recuerdos emergen como gigantes olas

Que al paso de la sombra del emigrante pájaro,

Refrescan mi existencia,

 Produciendo sonrisas en mis labios

 

He de sentir mi historia como el mejor augurio,

Que me ínsita a crecer al infinito

Y aunque  no hallan tesoros en mis manos

En mi mente de hoy,

Esos mismos recuerdos

Como un arca invaluable, hacen recinto.

 

Fui feliz en mi infancia,

Y jugué a ser un rey, derrotando dragones

Por eso en este tiempo me aferro a ese pasado

Para entender sin duda el dolor cuando llega

Para asumir los golpes que te asesta la vida

Y seguir el camino sin extraviar la ruta.

 

Autor: Jorge Buitrago

¿Después que?

¿Y… después de la muerte?...

 ¿Que nos queda?

Cuando el ruido ha apagado el pensamiento

Cuando el viento se ha llevado enredado en sus ondas,

 Ilusiones,

Cuando el sol ha quemado el sentimiento.

 

Cuando el alma se a quitado sus alas de misterio

Y a preguntas sin respuestas ha sucumbido

Y…después de la muerte…

¿Habrá calma?

O se oirá el llanto del dolor por lo perdido.

 

Cuando la parca misteriosa y sin piedad haya arrasado

Con la esperanza de culminar, lo  aún no construido

Ya que la vida es un constante emprender sueños

Y siempre habrá alguno allí sobre la mesa

Sin alcanzar, sin estar concluido.

 

¿Y… después que?

¿Existirá un después para el que muere?

O en el olvido quedaran las quejas

Pues el ayer ya fue

Y el después aun no existe

Tan  solo el hoy,

 Este minuto,

Este segundo

Es el que cuenta para creerse vivo.

 

Autor: Jorge Buitrago